Мир становится жестоким. Жить хочется всё меньше. А смерть меньше пугает. 15 минут славы- превращаются в иноземную субстанцию, пожерающую тебя, не оставляя не одного другово стремления. Не хочется любить, быть любимым, укладывать волосы, очищать лицо. Не хочится ничего, кроме признания твоего таланта, ты пытаешся продать его даже самому себе. Когда ты будешь пить ради иного сознания, когда ты начнёш воздерживаться от секса ради больших эмоций, когда жар ты будишь воспринимать как благославление, тогда ты сможешь назвать себя великим писателем, хотябы для самого себя. Это произойдёт в день, когда не останится ничего святого, в противном случае ты не писатель, а летописец. Оракул- тоже не твоя судьба, зачем тебе будущее, когда оно итак твоё, твоё имя на обложке книги, твоё бессмертие, твой протокол в глупой бухгалтерии небес. Ты не все. Все- все. А ты- ты. Твой разум всё больше будет отдалятся от тела, а тело приближаться к разуму. Ты взлетишь однажды, но осознав, что ты не умер, ты поймёшь, что ты гений. Ты долго ждал своей гениальности, но осознав её ты не в силах ей упавлять, значит ты хочешь стать летописцем, ты хочешь умереть, ты не должен перераждаться, ты же не рейнкарнационная машина, а просто идеальный человек. Лишь постарев ты поймёшь, что ты не получил своих пятнадцати минут славы, ты получил смерть длинной в жизнь оканчивающуеся бессмертием. Ты хотел бы убить себя, но поздно ты уже умер. Ты хочешь ходить, но гений отрывает тебя от земли. Глядя с расстояния десяти метров вниз, ты тянешся к земле как ребёнок к телевизору. Ты не понимаешь, что ты живёшь, а они... ты хочешь существовать, как они.
            Дождь очень радует, а эти проклятые vecinos* снова жарят какую-то гадость на животном жире. Встретил свою смерть в метро, а она спросила: "сколько тебе лет?". Когда сигареты кончаются ты понимаешь, что тебе совсем не хочется курить, но курить хочется больше всего на свете. Когда сигареты кончаются в ночь, ты куришь их намного чаще чем обычно. Когда сигарет нет, ты думаешь что как только они появятся ты будишь курить их до предела. Когда сигареты появляются, ты начинаешь шиковать, курить до половины, давать стрелкам, ведь ты купил блок и шикуешь до последней пачки.
            Тоска, она не существует, существует лишь скука, которая звучит как первая песня с "OVO" Питера Гэбриэля. Мы не понимаем откуда берётся культ, но создавая его радуемся потихоньку. Культ длится столько же сколько грип. ПОЧЕМУ ты находишся в месте которое ненавидишь? Чем ты оправдываешь свою глупость? Что ты можешь предложить богу? Где ты был когда рушился твой мир? Когда принесут твои чёрно-белые плёнки? И что вообще происходит? ...Джо...
            Достаёт каждая отдельно взятая ситуация, но ПоЧеМуТо ЖИТЬ всё ещё хочется! ...И ты заваришь мне чай и мы будем молчать глядя на дым...
            NUBUK- это судьба lovehate- антисудьба. Снова тот же культ. Снова те-же глаза. Снова можно пить портвейн пивными кружками. Что ты, что ты... Кто я вообще? Тихо т и х о. Кто я?!!
            J o o o o o-o-o-o-o-o-o-o-O O O O O O-eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee_E_E_E_e!!!!!!!

Вернуться